В этой теме можно выложить стихи (найденные в сети или с указанием авторства), которые вам очень нравятся или просто затронули душу.
Длинные стихи убираем под спойлер.
Как убрать текст под спойлер
Для удобства лучше работать с панелькой кодов BB, она автоматически открывается (если вы не нажимали последнюю кнопку в панели). Выделяете весь текст левой кнопкой мыши, чтобы он стал голубым, и нажимаете значок "спойлер"
Чтобы вместо слова "спойлер" у вас было красивое название, то сразу после этого слова ставите = и пишите название, никаких пробелов при этом!
Как много тех, с кем можно лечь в постель, Как мало тех, с кем хочется проснуться... И утром, расставаясь улыбнуться, И помахать рукой, и улыбнуться, И целый день, волнуясь, ждать вестей.
Как много тех, с кем можно просто жить, Пить утром кофе, говорить и спорить... С кем можно ездить отдыхать на море, И, как положено — и в радости, и в горе Быть рядом... Но при этом не любить...
Как мало тех, с кем хочется мечтать! Смотреть, как облака роятся в небе, Писать слова любви на первом снеге, И думать лишь об этом человеке... И счастья большего не знать и не желать.
Как мало тех, с кем можно помолчать, Кто понимает с полуслова, с полувзгляда, Кому не жалко год за годом отдавать, И за кого ты сможешь, как награду, Любую боль, любую казнь принять...
Вот так и вьётся эта канитель - Легко встречаются, без боли расстаются... Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель. Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться.
Как много тех, с кем можно лечь в постель... Как мало тех, с кем хочется проснуться... И жизнь плетёт нас, словно канитель... Сдвигая, будто при гадании на блюдце.
Мы мечемся: — работа...быт...дела... Кто хочет слышать- всё же должен слушать... А на бегу- заметишь лишь тела... Остановитесь...чтоб увидеть душу.
Мы выбираем сердцем — по уму... Порой боимся на улыбку- улыбнуться, Но душу открываем лишь тому, С которым и захочется проснуться..
Что такое собака в доме Это добрый холодный нос Это теплое счастье в ладонях, Это счастье, это - мой пес
Это злость иногда, что ты сделал? Это счастье - смотреть как растет Это больно, когда он болеет, Это - счастье - здоров и живет. Это - теплый язык вытрет слезы, Это - грозно облаял - чужой Это - встретил, согрел от мороза, Изумленье...какой же большой! Это - любит не глядя на годы, Это - вечно простит и поймет, И прогулки в любую погоду, И вниманье - что он там жует?... Это тяжкие теплые лапы, Что обнимут, от боли спасут, Ничего, что полы исцарапал, Все равно ремонтировать тут... Это сонная морда в постели, Когда падаешь с края в ночи Изумленье: на место? Не верю Я на месте замерз...Не кричи! Это шерсть на вечернем платье На полу, на ковре, да везде! Ну, немножечко, может, в салате, И, немножечко, может, в торте... Это страшно, когда он уходит, Это, брат мой, собачник, держись! Это новое счастье в ладонях... А в итоге, пес в дом - это жизнь.
Мама на даче, ключ на столе, Завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, В августе будет девять. В августе девять, семь на часах, Небо легко и плоско, Солнце оставило в волосах Выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать И упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа Снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз — Вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс — То есть почти что старый. Шорты с футболкой — простой наряд, Яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, Он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, Выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на Мамины рукавички. Нынче такая у нас жара — Листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, Я попрошу, чтоб в прятки. Витька — он добрый, один в один Мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, Мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.
Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект Ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, Ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, Нынче — ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, Завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа Нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, Пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, Прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, Дарит цветы с получки, Только вот плаваю я быстрей И сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, Я тяжелей и злее, Мы забираемся на крыльцо И запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, Я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, Нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, Плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, Я их искать не стану.
Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, Солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, Кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет Маленького разврата, Каждый был пьян, невесом, согрет, Теплым дыханьем брата, Горло охрипло от болтовни, Пепел летел с балкона, Все друг при друге — и все одни, Живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, Завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, Радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, Стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...
Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, В стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, И никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, Где-нибудь едет в Ниццу, Я начинаю считать со ста, Жизнь моя — с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, Клоуны на арене. «Двадцать один», — бормочу сквозь сон. «Сорок», — смеется время. Сорок — и первая седина, Сорок один — в больницу. Двадцать один — я живу одна, Двадцать: глаза-бойницы, Ноги в царапинах, бес в ребре, Мысли бегут вприсядку, Кто-нибудь ждет меня во дворе, Кто-нибудь — на десятом. Десять — кончаю четвертый класс, Завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь — на шее ключи таскать, В солнечном таять гимне... Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.
Меня нельзя любить наполовину, Уж лучше не любить совсем тогда! Обычно возраст пригибает спину, А мне вот спину лишь расправили года! Они мне в кровь с лихвой плеснули перца, Чтоб изнутри мне пламенем гореть! Пойми одно : меня нельзя любить вполсердца! Тогда уж лучше сердца не иметь! Я знаю, что со мной совсем не сладко! Но скучно не бывает все-таки! Меня нельзя любить за недостатки, А можно - недостаткам вопреки! Мне нужен рядом правильный мужчина, Способный многое понять и все простить! Меня нельзя любить наполовину, Тогда уж лучше вовсе не любить...
Я люблю… когда зима приходит, И кружится белый мягкий снег. Из души тревоги все уходят, Верится… не будет больше бед. Я люблю… когда снежинки на ладони, Нежные… как ангелов перо. В сердце возвращается надежда, На душе становится светло…
Автора, к сожалению, не знаю. На окраинах Вселенной заблудилось моё эго...
Сообщение отредактировалаAquarelle - Вторник, 24.01.2017, 13:26
А я влюбилась в стихи испанского поэта Лорка. О просто душу мне вывернул. Одно из любимых:
Я твоё повторяю имя по ночам во тьме молчаливой, когда собираются звёзды к лунному водопою и смутные листья дремлют,свесившись над тропою. И кажусь я себе в эту пору пустотою из звуков и боли, обезумевшими часами,что о прошлом поют поневоле. Я твоё повторяю имяэтой ночью во тьме молчаливой, и звучит оно так отдалённо, как ещё никогда не звучало. Это имя дальше, чем звёзды,и печальней, чем дождь усталый. Полюблю ли тебя я снова,как любить я умел когда-то? Разве сердце моё виновато? И какою любовь моя станет, когда белый туман растает? Будет тихой и светлой? Не знаю. Если б мог по луне гадать я,как ромашку, её обрывая!
Сообщение отредактировалаМарика - Среда, 08.11.2017, 00:01
Дата: Понедельник, 18.12.2017, 08:11 | Сообщение # 18
Fortune and love favor the brave
Сообщений: 40177
Автора не знаю
Он долгих двадцать восемь лет, и двадцать восемь зим к тому ж Хранил в себе один секрет и был в семье примерный муж. Всё было, вроде, как всегда: жена готовила обед… Но приключилась вдруг беда: он взял и вспомнил про секрет. Под шум и кислый запах щей, ворчанье суженой с утра Он вспомнил всё до мелочей, как будто было то вчера…
…Она сидела у окна, и мягкий чудный лунный свет Окрасил в бледные тона её прекрасный силуэт… Струились пряди по плечам, скользили змейками на грудь… И он подумал сгоряча: «Женюсь на ней когда-нибудь!» Он вспомнил всё до мелочей: изгибы линий, мягкость губ… И жар её простых речей, и за окном огромный дуб.
Сплетенье рук… Слиянье тел… Каскад каштановых волос… И то, как он её хотел до исступления, до слёз! Признаний трепетных поток, как он на ушко их шептал! Смешной над ухом завиток, что от дыханья трепетал… Она смотрела на него глазами влажными, как ночь. Слова пьянили, как вино: «Люблю тебя… Роди мне дочь…»
С утра он потерял покой: то суетился, то скучал… Потом, закрыв лицо рукой, сидел на стуле и молчал. Жена ворчала, как всегда. Ругала убежавший суп… И он отметил, что года ей, постаревшей, не к лицу. Как не идёт ей белый цвет и пряди крашеных волос. И целых двадцать восемь лет всё как-то было невсерьёз…
Вдруг он вскочил, схватил пальто, забыл про шапку и носки. Все двадцать восемь лет — не то… Все двадцать восемь зим — тоски. Нашёл тот дом. У дома — дуб. Взбежал по лестнице стрелой… Унять бы дрожь с холодных губ, и трусость гадкую — долой! Наверное, она сейчас пьет чай и кутается в шаль… И из её прекрасных глаз струится тихая печаль…
А может, принялась вязать? А может кружево плести? Так много надо ей сказать! А главное сказать — прости… Открыла дверь… В глазах — вопрос. Ей было снова двадцать лет… Каскад каштановых волос… Знакомый сердцу силуэт… Над ухом — лёгкий завиток… Как много лет назад — точь в точь… «Вы не ошиблись?» — Нет, не мог… Вы Аня? - «Вера. Её дочь…»
«А Аня?" — «Мамы больше нет… Кто Вы?» - Он повернулся вспять: «Я шёл к ней двадцать восемь лет…» — «Она ждала Вас… Двадцать пять…» Как закружилась голова… Как сердце ухнуло в груди! И вспомнил он её слова с мольбою: «Ты не уходи!» Он сгорбился. Поплёлся прочь. Сплетенье рук… Слиянье тел… Люблю тебя… Роди мне дочь… А он ведь вправду дочь хотел.
Как странно. Ани больше нет… Заплакал… Бросил в тишину: «Я буду много-много лет любить тебя… Тебя одну…»
Дата: Воскресенье, 27.05.2018, 01:08 | Сообщение # 22
Герцог
Сообщений: 1814
Жил-был дурак. Он молился всерьёз (Впрочем, как Вы и Я) Тряпкам, костям и пучку волос - Всё это пустою бабой звалось, Но дурак её звал Королевой Роз (Впрочем, как Вы и Я).
О, года, что ушли в никуда, что ушли, Головы и рук наших труд - Всё съела она, не хотевшая знать (А теперь-то мы знаем - не умевшая знать), Ни черта не понявшая тут.
Что дурак растранжирил, всего и не счесть (Впрочем, как Вы и Я) - Будущность, веру, деньги и честь. Но леди вдвое могла бы съесть, А дурак - на то он дурак и есть (Впрочем, как Вы и Я).
О, труды, что ушли, их плоды, что ушли, И мечты, что вновь не придут, - Всё съела она, не хотевшая знать (А теперь-то мы знаем - не умевшая знать), Ни черта не понявшая тут.
Когда леди ему отставку дала (Впрочем, как Вам и Мне), Видит Бог! Она сделала всё, что могла! Но дурак не приставил к виску ствола. Он жив. Хотя жизнь ему не мила. (Впрочем, как Вам и Мне.)
В этот раз не стыд его спас, не стыд, Не упрёки, которые жгут, - Он просто узнал, что не знает она, Что не знала она и что знать она Ни черта не могла тут.
Р. Киплинг. "Дурак"
Сообщение отредактировалаtemryktatiana - Воскресенье, 27.05.2018, 01:11
Дата: Воскресенье, 27.05.2018, 11:54 | Сообщение # 25
Принц
Сообщений: 4780
Одно из любимых стихотворений. Держала его для ассоциаций, но почему-то не смогла выложить там
Я читал много книг, но тебя я прочесть не смог… Я писал много строк, но тебя написать нельзя… Просто ты каждый раз появлялась под эпилог, Независимой тенью сквозь строчки мои скользя… Я чертил на стене путь от комнаты до тебя, Рисовал твои руки на жёлтых страницах книг, И ужасно боялся нечаянно потерять Эту хрупкую связь, возникающую на миг… Снова выучив буквы, я тщетно слагал слова: Получалось лишь Имя, звучащее, как табу… Видно, формулу счастья случайно настиг провал, Ибо счастье моё умещалось в цепочке букв… Я любил тебя? Боже, конечно же, я любил… Но не так, как народ любит музыку и вино… Если я был ранением, ты была – белый бинт, Между жизнью и смертью связующее звено… И от этой любви можно было сойти с ума… От себя самого навсегда совершить побег… И я дал себе слово: за месяц создать роман, Где не будет ни строчки, написанной о тебе… Я творил день за днём, я писал обо всем подряд, Мой роман превращался в бессмертную ленту слов… Так прошло сорок дней… И однажды, под вечер, я Окончательно понял: роман, наконец, готов… Но когда я открыл его, сделав глубокий вдох, Залегла сеть морщин в уголках потемневших глаз… Ведь на каждой странице, Исписанной от и до, Было Имя твоё, Повторенное сотни раз…
Владимир Листомиров *Через съехавшую крышу лучше видны звезды...*
Оutlander является собственностью телеканала Starz и Sony Entertainment Television. Все текстовые, графические и мультимедийные материалы,
размещённые на сайте, принадлежат их авторам и демонстрируются исключительно в ознакомительных целях.
Оригинальные материалы являются собственностью сайта, любое их использование за пределами сайта только с разрешения администрации.
Дизайн разработан Стефани, Darcy, Совёнок.
Запрещено копирование элементов дизайна!